Waits

“Her hair spilled like root bear.”

Tom Waits

Só por dizer

Manhã de quinta-feira e minhas olheiras chegam às minhas orelhas – sem trocadilho.

Então, porque o coração gasta-se, é que escrevo. Poderia escrever a esmo, a qualquer outro, ou a outro qualquer, mas é essa magnetização – de imã – que me faz pender a este lado. E dizem que se morre aos poucos logo depois que se nasce.  Morro um pouquinho todos os dias, a cada momento mais, principalmente pela manhã, ao acordar. Aliás, esse acordar é quase um morrer, de tão doloroso, de tão triste, de tão mórbido, mesmo. Morro muito pela manhã. Aí vivo durante o dia. Só não espere que eu venha com papo de luz do sol e tal, eu é que não; não gosto da luz do sol. Nem é a luz. É a temperatura da luz que me incomoda. Então trabalho muito, à sombra. Aí vem faculdade, bate aquele cansaço e a vontade de apertar o fuck-you no teclado. Mas isso é charme que só, porque não se tem esse luxo. Isso é outra coisa. Aí morro mais um pouquinho à noite, tarde da noite, quando já não dá mais. E durmo e acordo pra morrer mais uma vez. E assim é que se vive a vida: morrendo aos pouquinhos para se viver um pouco melhor.

Quê dizer mais? Dormi com a Introdução à Economia ao meu lado e tive sonhos de grandeza.